Én már minden éves elmúltam...
A levegő görcsösen folyik az ujjaim között, ahogy próbálom megfogni a múló időt. Hiába tartanám, szorítanám, csak málik a láthatatlan, megfoghatatlan, gyors és lassú ütem. Egyetlen állandó értéke, hogy halad. Halad és állítólag (valaki - vagy mindenki - egyszer azt mondta) gyógyít. Pedig nem is. Csak hajlamos ez a ragacsos, görcsös, láthatatlan máz ráragadni mindenre, amin áthalad. Lassan vonja be újabb és újabb réteggel, mígnem, ami elmúlt már nem is látszik, és szinte már nem is fáj. Érdekes hogy képes egészen eltemetni dolgokat, és ha erősen dolgozik és már sokat haladt előre, lassan hegyet épít magából a fájdalomra. Leginkább az elmúlás fájdalmára. Legtöbbször tehát pont az idő fáj. Az az idő, ami elmúlt, és már nem lesz. A szerelem elmúló ideje, a barátság, a szépség, a vágy elmúló ideje. Az élet elmúló ideje. Vajon mi lesz a már elmúlt idővel? Hova lesz, ami már elmúlt? Néha azt álmodom, hogy kislány vagyok. Óvodás. Aztán ébredés után tudom, hogy emlékszem az álomra és egy